Die Mauer

Hier sind die Ziegel kein Mauerwerk, sondern Jahre. Geordnete Erinnerungen, Ängste, Gewohnheiten, die ein Mensch sorgfältig, beinahe fürsorglich anhäuft, bis er eines Tages selbst auf der Innenseite zurückbleibt.
Die Hände — rau, wund, ungeduldig — brechen die Öffnung nicht, um zu zerstören, sondern um zu berühren. Um jenes kleine lebendige Etwas draußen zu erreichen.

Die Rose ist zerbrechlich, aber wahrhaftig. Sie schreit nicht. Sie drängt sich nicht auf. Sie wächst einfach — so wie die Musik von Pink Floyd leise im Bewusstsein wächst und dich dann unvorbereitet findet.
Die Mauer ist kein Feind. Sie wurde aus einem Grund errichtet. Doch jede Mauer beginnt früher oder später Licht durchzulassen — durch einen Riss, durch eine Spalte, durch eine einzige Geste.

Dies ist keine Szene der Flucht.
Dies ist der Moment vor der Entscheidung.

Und wie in der alten Musik, und wie in den alten Wahrheiten — nicht die äußere Welt rettet den Menschen, sondern das, was er noch als lebendig zu erkennen vermag.

Lia